Si yo supiera tu nombre

Ahora sé, antes no, que no merecía lo que me dijo. Pero entonces no sabía que en realidad la buscaba a ella.

No, no a ella, buscaba sentir lo que había sentido con ella, aunque entonces en mi mente el pluscuamperfecto estaba desterrado y mi concepto era “lo que sentía con ella”. Así que lo que era contextual lo creía general, torpe de mí, tan listo como era, ¿o había sido?.

Los pensamientos, como en una eterna salida de la maratón newyorkina pugnaban en conjunto por avanzar y se atropellaban unos sobre otros. Era incapaz de terminar un hilo sin evitar que se injertara en otro paralelo y/o trazara, al menos, un par de bifurcaciones, osea, cuatro líneas más.

Lo absurdo de todo eso era que si bien sobrellevaba con la ayuda de tantas ellas la situación con ←soltura-frecuencia→ olvidaba que iba olvidando el inicio de lo que avanzaba en exceso, como aquellos juegos matabichos de cuando los bytes eran preciosos y disparaba a una pared para comprobar a partir de cuántos disparos empezaban a desaparecer de la pantalla los primeros agujeros.

Mis amigos, aun me quedaban algunos, me decían que cuando estaba, era, ella era, estaba, yo, distinto (ellos usaban la palabra “normal”, de eso me acuerdo).
Sé que me amordazaba, a beses, cuando no me entendía, a vecos. Sabía a lavanda, no sé por qué.

Y se paraba la maratón.

Querido diario: te escribo por/más-que (o más/por-que) ésta que está a mi lado, me llamó anoche mujeriego, pero sí que sabía su nombre, sólo que lo olvidé cuando me besó y no supo, perdón, supe, perdón, sabía, a lavanda.

PS: Me duele la cabeza, ¿dónde estás?.

 

A.Alés

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